Un bruit de bureau cossu a décrété, un jour de liesse, que l'homme le plus aimé de France en serait aussi, sans quoi l'image boiterait, manquerait quelque adresse innommable où expédier ce tabou d'un nouveau type, l'homme le plus haï. La droite française, dans la peau de Léon Blum, voilà un à-rebours cocasse qui confirme qu'après l'Amour, vient le temps de l'Analyse! Le bourreau prend conscience qu'il est aussi une victime. Reste que ce vieux truc de chasseur un tantinet alpin qui adore ce qu'il tue est à l'image d'une contradiction propre à la modernité conservatrice: pays réel/pays légal.

Le pays réel, en l'occurrence, exprimerait, en direct, en live, conformément à sa nature, une reconnaissance à l'égard de l'homme-à-tout-faire de l'Elysée, étant en entier de plain-pied avec lui. Pour la raison qu'il identifie en lui logiquement la qualité qui lui est propre, le bon-à-tout, grâce à quoi se réalise cette identité sympathique entre le Français courant et le plus courant d'entre tous, quelqu'un d'extra, à leur service, Napoléon en garçon de café.

Le pays légal, au contraire, peuple sournois, vicieux, arbitraire, gris pharisiens marqués du sceau d'une constante et épouvantable ingratitude, dont la devise est encore plus, toujours plus, le snoberait, le bouderait, le diffamerait, le vilipenderait, pour tout dire l'em-per-ru-que-rait, car il n'est rien d'autre, au fond, que bassesse et intrigues.

C'est le retour des Marie Bosse, passe à ton voisin, pour la plus grande joie des barbiers de France et de Corse, toujours prêts à couper mèches, barbes et moustaches. Pas de théories du complot, sans postiches. D'ailleurs, s'ils avaient su, à propos de mein Kampf, hélas! Aucune méthode pour penser en allemand d'après-guerre n'existait à l'époque.

Plus concrètement, si l'on en croit les chasseurs d'abstraction, par des tirades du genre l'état c'est moi, moi au bout, bout de ficelle, cette rumeur orchestrée -quoi d'autre?- manifeste l'intuition d'une sorte de sur-réalité que le surmoi médiatique, nomme le principe monarchique. En bon médium, il a des contacts avec une réalité ad altare dei, fichée au coeur de la république. En fait, tout ce qui arrive aujourd'hui, ce n'est pas la faute à Rousseau, mais à Capet!

Bienvenue au pays du millénarisme pyrénéen. Y respirer l'air est synonyme de liberté. L'égalité vaut pour métier à tisser de l'identité qu'on enfile comme un bas de laine, ça tient chaud. Et la fraternité, fille de la reine de carreau, est chef de l'unique gare, en forme de quai trois-quart. Le billet qu'on y vend est aller et sésame, à la gueule du client. Et donc, qu'est-ce que la manipulation de l'opinion, les fraudes à la constitution, les coups d'état réel et virtuel et la nécessaire corruption que tout cela suppose? Une mystique, de la mystification.

Le problème, c'est la monarchie, na! J'ai dit! Toupet hérissé sur un crâne caressé des yeux et de la main, par d'innombrables moi encartés, fuse alors une réponse toute prête: quels médias, la main dans la culotte, sinon bruits de chiottes et rumeur! Une grosse, alors! Globalement, nous sommes d'accord, il y a bien, en France, un on-ne-sait-quoi d'éternel, la production de grosses ficelles, entre quatre murs cardinaux. Le prolétariat est invité à y tenir la bougie.

Mais y aurait-il, au final, en dépit de maints démentis, scientifiquement fondés, par la société des pèlerins-philosophes, férus de créationnisme économique et d'historicisme de fin des temps, via Robinson Crusoé, quelque vérité actuelle, c'est-à-dire capitaliste, à extraire de ce micmac républicain qui sent encore, entre autre, en France, le cadavre parisien, plutôt que rien du tout?

On a vu que le blaireau médiatique de service, généralement stupéfié par le pragmatisme anglosaxon qui pose que la pluie mouille, c'est une impression, a la sienne, emblématique, qu'il dégaine, dès que les choses déraillent. Duel quasi usinesque, qui amène la monarchie à accoucher de l'exception française. Le roi est mort, vive le roi!

Mais une exception, même française, sans quoi la chose serait impossible, suppose une règle générale. C'est bien pourquoi les Anglais, en cas de besoin, invoquent, de préférence, leur originalité. Être ou ne pas être Anglais, le faucon-pèlerin des derniers jours n'aura plus à se demander comment enfoncer une porte ouverte?

Un peu de bon sens pratique suffit, qui montre sans effort que si seul l'esprit borné limite l'esprit borné, montrer la limite de ce rapport appartient à la seule géométrie de l'esprit humain qui ne peut se prévaloir d'aucune division, combien n'est donc pas la question, sans capituler aussitôt, à l'encontre de la saine opinion en matière de bonne doctrine, devant l'idée que se faire des couilles en or, avec la chose en soi, yes! It's possible!

Ce vieux décor, peinturluré d'affiches électorales, à l'épaisseur séculaire, et noirci au noir de canon, semble nous inviter à déployer le dernier drame à la mode, intitulé l'affaire clearstream. C'est un drame de la transparence inachevée, voire pervertie. Une rumeur stupide a parlé de complot d'état, on se demande où les gens vont chercher tout ça!

Les ouvriers, oeuvrant à cette transparence, finissent tous, comme Tournesol dans Tintin, victimes au moins en apparence d'une folie particulière: la peur d'être cassé. L'homme sur le canapé, en pleine conversation, nous parlera-t-il de schizophrénie pyrénéenne? Nous ne le croyons pas. Sans mal, évidemment, puisque l'hypothèse est nôtre.

Le principe monarchique, on le sait, a son côté romanesque, dont le contenu, viol, poison, poignard, incendie, nulle part ne remplit de ses divins larcins, le RIB banal de nos piteux destins, putain! ailleurs que dans la presse, hourra! la plus hardie. C'est pourquoi la vérité sur l'affaire Aldo Moro marche, elle aussi, à la manière d'Aldo Maccione. Sous la plage, chaud! le pavé. Et derechef, le complot d'état, vraiment, les gens se font du cinéma!

Logique, à condition de ne pas prendre la chose, pied j'ai, sur terrain et nez au cul de l'électeur, qui conduit logiquement à s'interroger sur mai 68, en tant que théâtre-bouffe des boulevards parisiens, jouant une reprise d'Ubu Cocu, le mystère des mystères. Mai 68 a ainsi participé, à sa façon contestataire, haïe des présidents-philosophes, à ce qu'il convient d'appeler la liquidation de mai 58, une sorte de happening d'état où l'autorité bafoue l'autorité en permanence.

Il y a bien une théorie des dominos que, par erreur, on a appelé la théorie du complot. Fera mine de s'en étonner, l'homme d'état pour qui la théorie, au fond, c'est théorique. Et quand ce pluribus unum-bonhomme montre le trou idéologique par où regarder la couronne, le lunatique enragé y met toute sa tête: j'ai un ausweiss en or, croit-il. Lui demander de réfléchir sur l'affaire clearstream, non seulement en tant qu'ultime péripétie française de la liquidation de mai 58, un genre d'imbroglio napolitain, mais de plus en tant que monade où lire la restauration générale du capitalisme, voulant jouir sans entraves et sans temps mort, alors là! C'est plus fort que la théorie du complot! Aucun média sérieux n'en parlera, vu que chacun, en France, se veut juge de sa propre partie. Preuve que dans le meilleur des mondes, la sourde oreille anglosaxonne est pour le mieux ou, ce qui revient au même, l'avorton national, poussant des au-galop-zou, Cacaboudin! Tragédie farcie jusqu'aux os.

Manque un Waterloo à ce tableau. Quelque chose gros, rude et sublime, tout à la fois, en un mot apocalyptique, pas moins! N'y allons pas avec le dos de la cuillère, si l'on veut égaler la foire aux mensonges quotidiens, qui plaît tant aux maréchaux du boulevard médiatique, étant donné qu'en se heurtant les uns les autres, ces mensonges fabriquent la vérité du moment.

A cette fin, augmentons la jouissance évoquée à l'instant, d'une surréalité explosive, en forme d'appel au défaitisme révolutionnaire: merde à l'économie nationale et à l'esprit d'entreprise! Contre l'esprit cacaboudin, rappelons l'ennemi véritable, nommons-le. Assez de l'à cache-cache, sur le thème aimé/haï, le premier qui rit sera la tap, à poil! À poil!

Souvenons-nous d'abord du goût français pour la dictature réelle, valeur sûre: peuples colonisés, communards massacrés, juifs déportés, le plus légalement du monde. D'où, en France, un corps médiatique présent/absent, loué/blâmé, la France! Selon le besoin capitaliste du moment.

Opposons-lui enfin la dictature du besoin social dont le contenu est le prolétariat lui-même qui doit exclure de son champ d'action politique, s'il veut vivre et non crever, les intérêts des états capitalistes, de leur agents, acteurs, décideurs et autres corps et catégories de donneurs d'ordres, c'est-à-dire potentiellement oeuvrer à l'abolition de toute économie politique et sa diversité de régimes d'exploitation et d'oppression, tous criminels et réactionnaires sur toute la ligne. Forniquer les morts est leur passion. Voilà pourquoi, la haine!

Eric, l'un des nombreux Dupont et Dupont médiatiques, tous fils de Samson, à cheveux tricolores, et, par le fait, dupes les uns des autres, est hanté par cette détestation ou rage réactionnaire qui court, qui fourre, en soutane, sans culottes, à l'égard d'un pays qu'elle déclare aimer, mais oui! Messieurs, à en perdre la Raison. La raison de cet Amour, restant cachée. La France donc et les Français font deux, surtout si, par absurde, ils se constituent en corps intermédiaires à leur propre Constitution. Que ce Français-là, occupé à sa lâche immédiateté, soit un chien, pire même, une chienne, cela lui semble incontournable! Autant que quelqu'un qui se la mord. Et, par moments, ces beaux yeux langoureux de geisha des plateaux nous le feraient presque accroire, tant le naturel, en lui, toutes griffes dehors, au galop, avec un Z qui veut dire, je ne suis pas égal, oh! Ça! Non! Je suis différent, comme nous tous! Abstraction faite des bouffées de phéromones qui l'étouffent. Ce gars-là roule à tombeau ouvert sur la route de la phénoménologie, mais par des chemins détournés. Ce qui fait qu'ici le lyrisme, le bras dans l'eau bouillante, en appelle à l'étatisme. Auquel cas, l'identité est logiquement zigouillée, étant donné qu'un ici vaut tout, même si tout n'est pas encore réglé comme il voudrait, à savoir le rapport de un à un, qui fait un et non pas tout.

La France, à ses yeux aussi vifs et pétillants qu'un épagneul politique, armé de son intelligence, de sa vigueur et de sa vivacité, toutes trois appliquées à débusquer tous les dessous, est une belle pièce qu'il est honteux de tirer à pile ou face, comme font les Cassandre des droits de l'homme et les Alexandre de la mondialisation. Lui, en toute modestie, défend les méandres de la civilisation, ce qui lui permet de se référer à la Bible, tout en condamnant les nouvelles religions. C'est la lutte sempiternelle entre la Chose-innée qui mène le monde, que nul n'est censé ignorer, et les choses-acquises, déboussolées, à force d'aprioris de temps et d'espace. Qui a eu l'idée de breveter le vivant, la question reste ouverte que nous n'abordons pas, faute de temps et d'espace justement. La France donc, éternelle, est un beau jouet qu'il convient d'arracher des mains sacrilèges de tous les sacripants et, en particulier, des enfants du showbiz qui ne sont pas les parangons de vertu qu'ils prétendent, sinon leur nom générique ne rimerait pas aussi facilement avec chaud-de-pisse. Ces mamamouchis-là, pouah! Ils les exècrent, encore plus que les apparatchiks, aie, aie, aie, et le coucou kantien qui trompète midi à sa porte. Comme aurait pu dire Lacan, l'axe Moscou-Berlin a laissé à la France, on ne sait quoi de cuisant qui l'a obligé à forclore sa virginité. Et depuis, ça fait partie du folklore.

Faire vivre ce folklore est précisément la tâche que s'est fixé le petit Eric. Et fatalement à force d'impressions redoublées, il obtient une série de poncifs qui concurrencent directement le service public, réduit au rôle de tampon. Grâce à quoi, la France devient un jouet joui, grandeur nature, comme ces petits trains-modèles d'un autre âge que les garçons ambitionnaient d'obtenir, sans pouvoir, devenus grands, réaliser leur rêve: reproduire Paris en miniature. A cause du réseau en étoile que le sérieux empêche de faire tourner en rond. Reste alors à imaginer une France lilliputienne, avec son tunnel sous la Manche, son entrée en gare de la Ciotat, sa gare de Lyon ou de Perpignan, au choix, sa bataille du rail, son président tombé du wagon et son wagon innommable, tout ça revu dans une perspective qui va de Tolbiac à Saarbrück, Verdun, Saint-Lazare, terminus et retour. Si tous ces faits n'ont aucun rapport entre eux, ça a le mérite de montrer que la France a une histoire qui continue, malgré les vandales. Un plan est d'ailleurs en cours pour mettre les gares en mouvement. L'idée de Reconstruction est plus que jamais d'actualité. L'historicisme, de son côté, chassé du champ historique, triomphe à la télé. Chaque jour, un peuple nouveau que le nouveau savoir décuple confirme l'idée cryptée au départ, à savoir que la France est une mosaïque, inscrite dans un cadre plasmatique incontournable, made in China. Le monde n'est pas parfait. Au moment d'en finir, nous nous avisons que nous avons manqué à définir ce qu'est être réactionnaire. Disons, sans dire que c'est là le dernier mot, un homme qui fait de Waterloo, une victoire. Comme une identité méritoire qui concilie vive le son! Vive le son! avec le récit plus que millénaire, définitif, des amours de Clovis et Vercingétorix, ce qui déclenche ce réflexe de modernité: vice clos veut être vert et singe rhétorique. S'y exprime l'idée de concorde: quelque chose, vite! En réaction.